From now on you shall know me as...

Filling The Void

2011-02-11T08:11:00.000-08:00

Nothing wrong with being empty
There's more of the cup to fill
Nothing wrong with being careless
There's more pleasure in the thrill
Nothing wrong with being lonely
There's more fish in the sea
Nothing wrong with being sad
There's more happiness to be
Nothing wrong with being clueless
There's more mistery to shed
Nothing wrong with being lost
I'll thrive in the roads ahead

Memórias Enterradas

2010-12-28T11:41:00.000-08:00

"Fez um gesto lento e cansado para virar o seu corpo na curva – imaginária, dado que tudo à sua volta era, e sempre fora, a mesmice branca da neve – e deu por si a parar naquele lugar. Havia dias em que conseguia distrair a sua mente o suficiente com banalidades e passar por aquele recanto escondido da serra sem ser paralisado por memórias dolorosas. Sem ficar estático, a reviver o dia em que o seu coração morreu e o seu corpo se esqueceu de o seguir. “Já passa das oito, Alzira!”, recorda-se de ter berrado à sua mulher, enquanto a seguia atabalhoadamente pela ribanceira abaixo. “Já está quase na hora!”. Berrou-lhe ordens com toda a autoridade que conseguiu invocar mas, com apenas pouco mais de três meses passados após o seu casamento, “respeitar e obedecer” era um dos votos que a sua mulher ainda parecia ter dificuldade em cumprir. O fogo que ardia dentro dela era a grande razão porque a amava, mas era também o grande culpado pelos acentuados cabelos brancos que já despontavam nos seus 23 anos de cabeça. Como quase sempre acontecia, não lhe obedeceu. Como quase sempre acontecia, foi ele a segui-la. Como quase sempre acontecia, apesar de tudo, era algo que fazia com um mal escondido sorriso na cara. O mesmo sorriso que tinha morrido com o seu coração. A sua cara ainda era capaz de se contorcer num rugoso “U”, funcional e respeitoso, mas, nos últimos 53 anos, nunca mais tinha sido capaz de sorrir. Havia dias em que conseguia distrair a sua mente. Este não era um deles.
Conseguia ouvi-los directamente na sua cabeça. Uivos ventosos a subir em espiral pelo seu cérebro para cima, paralisando-lhe as pernas e a voz. Tal como há mais de cinquenta anos atrás, conseguia ver os vultos na distância atraindo a atenção da sua mulher como um cruel fogo-fátuo. Quando voltou a visualizar os contornos do vento a unirem-se como uma ponta de flecha afiada, sentiu os joelhos a dar de si e caiu para a frente, com os braços semi-enterrados no frio da neve, com os seus olhos semi-aquecidos pelas lágrimas.
Perdeu a noção do tempo, mas sabia que devia ter ficado naquela posição pelo menos uns cinco, dez minutos. Assim, foi com grande espanto que, depois de ter sacudido a neve dos seus braços, as lágrimas dos seus olhos e as memórias, ainda que apenas por breves momentos, da sua alma, reparou que os dois vultos na distância não tinham desaparecido..."

Homem Moderno

2010-03-05T05:20:00.000-08:00

Mais uma letra criada para a minha banda de eleição, esta (um pouco) mais séria:

Passo as noites a beber
E os dias a ressacar
Gosto de mandar em todos
Mas quero alguém a mandar
Domino a Internet
Mas não sei soletrar
Refilo com quase tudo
Mas não aprendi a votar

Já não vou entrar no Céu
E fui expulso do Inferno
Sou o meu próprio Deus
Sou um homem moderno

Passo as noites acordado
E os dias a dormir
Sinto-me um oprimido
Mas não hesito em oprimir
A minha ambição está no topo
Mas sinto que estou a cair
Vivo no dia-a-dia
Mas temo o que há-de vir

Já não vou entrar no Céu
E fui expulso do Inferno
Sou o meu próprio Deus
Sou um homem moderno

Toques

2010-02-09T04:32:00.000-08:00

O "brain fart" que se segue resultou de uma tentativa de criar letras em estilo punk hardcore para uma banda de amigos meus. Poderão ver pelo estilo que foi uma tarefa levada muito a sério...

Estas lyrics contaram com a colaboração de Anita Faria, Filipe Braga e Cláudia Gonçalves.

Aqui ficam:

Side A (o da frente)

Toque Meigo No Escroto

Quando estás longe
Penso que estás com outro
Mas sei que me és fiel
Quando me tocas no escroto

Quando não te vejo
Arrasto-me pelo esgoto
Mas o meu coração acalma
Quando me tocas no escroto

Eriçam-me os pelos do braço
Qual camisola com borboto
Mas sinto a paz na alma
Quando me tocas no escroto

Na primeira vez que te vi
Caíste-me logo no goto
Soube que eras a tal
Quando me tocaste no escroto

O amor que partilhamos
Vale mais que o Totoloto
Não há prémio maior
Do que o teu toque no (meu) escroto.

Gosto do teu toque
Seja dextro ou canhoto
Não há direcção errada
Quando me tocas no escroto

O teu toque é sempre meigo,
Mesmo que seja com o coto
Não existe deficiência
No teu toque no escroto

Senti que gostava de ti
Pelo teu olhar maroto
Mas soube que te amava
Quando me tocaste no escroto

Aguças-me o paladar
Como parmesão no risotto
Não há melhor receita, amor
Do que o teu toque no meu escroto

Sugestão de refrão:

ohhhh Toque meigo no escrooootoooo...
ohhhh Amor como não há outro...

**

Side B (o de trás)

Toque Rectal

Estava eu atrás da Moita
Lá prós lados do Pragal
Conquistaste-me por trás
Deste-me um toque rectal

Com uns dedinhos assim
És orgulho nacional
Honras o teu país
Com o teu toque rectal

A minha alma eleva-se
Num delírio divinal
Venero-te a ti minha Deusa
E ao teu toque rectal

Tocas-me bem fundo
De um modo quase intestinal
Qual colonoscopia
Quero é o teu toque rectal

Deixas-me todo louco
Quase como um canibal
Adoro dar-te trinquinhas
Durante o toque rectal

A árvore, o presépio,
Que lindo que é o Natal
Quero lá saber dessa merda
Quero é o teu toque rectal

Já experimentei de tudo
Por trás, pela frente e oral
Mas gosto disto bem fundo
Quero é o teu toque rectal

Adoro quando viajas
P'los contornos do meu vale
Explora a minha caverna
Aplica-me o toque rectal

Vai formosa e segura
Pondo a roupa no estendal
Mola a mola, com ternura
Sonhando com o toque rectal

O nosso baterista
Trabalhava na Santogal
A cada novo cliente
Oferecia um toque rectal

Boring Kind Of Love

2009-11-23T08:54:00.000-08:00

I want that boring kind of love
That always there, never asked for kind of love
That stay at home watching a movie kind of love
That tedious kind of love
I want that kind of love
That flameless, co-dependent kind of love
That this is mine, this is yours, this is ours kind of love
That forgettable, unsingable kind of love
That unremarkable kind of love
I want that kind of love
That corny, I love you and you love me kind of love
That till death do us part kind of love
That clichéd kind of love
I want that kind of love
That never spoken about kind of love
That filling the void in my bed kind of love
That warm kind of love
I want that kind of love
That boring kind of love

Comeback Kid

2009-11-15T08:21:00.001-08:00

I’ve been down and I’ve been up
More than ever before
Spent half the day running from you
The other waiting by your door

I had the joy of loving you
With every breath and sigh and moan
But came back to the reality
Of knowing I’m still alone

I cursed you out for ignoring me
Like every single one before
But I tasted a glimpse of love
And now I’m gunning for more

Had my heart broken and fixed again
Emptied out and refilled
Heated up to a boil
And cool enough to be chilled

Even though I opened up
There’s a lot more that I hid
No need to worry about me
I’m the fucking comeback kid

A Million Hands

2009-10-03T12:17:00.001-07:00

A million hands caressed my fall
With songs of love and hope
Filling my soul with a warmth
That makes it easier to cope
With the hard and complex trials
Opening my heart from within
To the paths that await me
And make me live in between
The cracks of an unknown future
Previously full of sorrow

For the first time in forever
I see the sun in my tomorrow

Open Wound

2009-09-27T15:20:00.000-07:00

A stream of blood drips on the floor
Straight from my shattered heart
But I won’t allow the wound to close
And let the healing start

I will keep the flow alive
And let my soul wash away
Maybe if I’m dead inside
I can fool the next to stay

Maybe I’m doomed to be the friend
Maybe that’s all she sees
But I’d rather die standing
Than keep living on my knees

Too Much?

2009-09-14T15:57:00.000-07:00

Would it be too much
If I told you that I like you
For every reason and none at all
Just because it is true?

Would it be too much
I if thought that you like me
For all the reasons you know
And all you can’t wait to see?

Would it be too much
If I said you make me smile
Just because the mere chance
Made me dream for a while?

Would it be too much
If I hoped you felt the same
Through no fault of my own
And only yourself to blame?

I will seal my lips today
And hold on to this thrill
I won’t say too much for now
Maybe someday I will

Estou Farto

2009-08-06T11:47:00.000-07:00

Estou farto de estar sozinho. Estou farto de ouvir casais a tentarem-me vender as virtudes de ser solteiro. É como ouvir um milionário a dizer-me que o dinheiro não é tudo.

Estou farto de estar sempre de fora. Estou farto de ser incompreendido. Estou farto de dizer piadas às quais só eu acho piada. Estou farto de que nunca concordem comigo. Estou farto de ser sempre o “outro”.

Estou farto de não ter amor na minha vida. Estou farto de que me digam para esperar pelo momento certo. Estou farto de que me digam que tenho de ser outra pessoa para que gostem de mim. Estou farto de nunca ser o suficiente para motivar sentimentos de incontrolável paixão.

Estou farto de pensar na morte e verificar que ainda não fiz nada. Estou farto de sentir que não causei qualquer impacto no mundo. Estou farto de não ser o primeiro em nenhuma lista.

Estou farto de que me digam que tudo isto é um exagero romântico. Estou farto de que nunca me levem a sério.

Estou farto de ter medo. Estou farto de ter fome. Estou farto de ter nada.

Não quero mais ser confortável.

Estou... estou farto.

The Void

2009-06-27T10:17:00.000-07:00

I have fulfilled all my dreams
And yet I remain blue
No amount of song and praise
Can fill the void of you

Surrounded by minds of brilliance
I give none its worthy due
Because no amount of friendship
Can fill the void of you

I feel hope in my horizon
My career is coming through
But no amount of wealth and pride
Can fill the void of you

I'm a waste of happiness
That much I say is true
Feels like only pain and tears
Can fill the void of you

Carta de Amor

2009-06-01T05:24:00.000-07:00

(coluna escrita para o jornal Mundo Universitário)

Adoro escrever. Quando uma frase verdadeiramente bem escrita aparece na página branca que antes ocupava o ecrã do meu computador sinto-me com o poder de fazer magia. Odeio escrever. Nunca me sinto tão desesperado do que quando passo seis meses a olhar para uma página branca.

Quando me foi pedido para escrever esta coluna, fiquei vários dias a procurar uma forma perfeita de descrever o amor que sinto pela escrita e senti-me, invariavelmente, perdido em contradições. Eventualmente percebi que era exactamente essa a razão porque a escrita é – e será sempre – o meu primeiro e mais honesto amor.

Não é fácil ser um perfeccionista. Não é fácil rejeitar as constantes ofertas que o Universo te oferece por não serem o quadro perfeito que tinhas imaginado. Não é fácil rejeitar amor por medo de ser rejeitado. Não me é fácil viver. Mas quando escrevo... bem, aí tudo parece fazer sentido. Escrever é uma forma de construir um mundo perfeito. Um mundo onde todas as personagens se comportam exactamente como tu queres. Um mundo onde governas como Deus. Um mundo em que... bem, continuo a ser rejeitado...

O meu livro chama-se “Escolhas”. É sobre um rapaz que é raptado por um “serial killer”. É sobre tortura – física e emocional. É sobre solidão, depressão e humor. É sobre as escolhas que tomamos na nossa vida e até que ponto é que somos fruto das nossas circunstâncias ou animais de instinto. É sobre o que a minha vida é e o que podia ser. É sobre mim – para o melhor e para o pior.

Saber que outras pessoas estão a ler aquilo que durante tanto tempo só viveu no meu complicado cérebro, enche-me de vida como nada antes me encheu. É por isso que quando escrevo capítulos inteiros dedicados ao modo como é agradável o cheiro a sangue borbulhante acabado de jorrar do pescoço inocente de uma vítima apanhada de surpresa pela sede de matar, no fundo – ali bem, bem no fundo – estou a escrever uma carta de amor.

Night Creature

2009-04-07T02:11:00.000-07:00

This night I want to sing
Dance and fly
And...
I want to see lights, many
I want to be a bird

I want to see the fish dancing
And the ideas screaming
I want to fly to, until I see
The sea catching fire
And like, burn up
Until the light, the light surrounds me
And I come back to my place

The Wall

2009-03-14T23:09:00.000-07:00

Life behind the wall
Is as easy as it gets
No one ever gets sunburnt
No one ever gets wet
No beautiful mornings
No thunderous nights
No peaceful awakenings
No bone-chilling frights
No sadness, no happiness
No worries at all
I'm done with emotion
Meet me behind the wall

Dialogue

2009-03-01T05:26:00.000-08:00

Today I woke up happy
Don’t quite know what to say
It’s been ages since I felt
My heart convulsing in this way

Oh, come on, are you serious?
Are you really that naïve?
Don’t you know your heart is empty
And has no more love to give?

I know, that’s what I thought
But I guess I was wrong
I can feel my brain numbing
For not working for this long

Stop deluding yourself
You can feel it in your soul
That lingering seed of self-doubt
Coming to eat you whole

Even so, I’ll just try to ride
This good mood for a while
While I wait for reality
I won’t waste this chance to smile

Ode ao que há-de vir

2009-01-28T06:50:00.000-08:00

Amo-te pelos tiques irritantes que tens quando falas, quando comes, quando respiras, quando dormes, quando andas, quando te deitas, quando te preparas para vestir. Amo-te porque és perfeita.

Amo-te porque me fazes perder toda a coordenação motora e coerência mental. Amo-te pelo caos que trouxeste à minha vida. Amo-te porque a tua presença me deixa em paz.

Amo-te porque me fazes sentir como se mais ninguém fosse importante. O teu amor enche-me o ego de forma a fazer transbordar todas as dúvidas e auto-recriminações. Amo-te porque me fazes sentir incompleto.

Amo-te porque quando estamos juntos nunca nos falta tema de conversa. Falamos sobre tudo com o desprendimento natural de quem está verdadeiramente a ouvir o outro. Amo-te porque os nossos silêncios nunca são desconfortáveis.

Amo-te por todos os sinais subtis que me envias sempre que falamos. Amo-te pela sugestão quase imperceptível que invade o teu olhar quando nos vemos. Amo-te porque o nosso amor não é um jogo.

Amo-te porque soube que queria casar contigo desde a primeira vez que te vi. Amo-te porque a nossa co-dependência nunca nos privou da nossa liberdade.

Amo-te porque, quando falo contigo, as palavras mais bonitas fluem dos meus lábios sedentos como rosas perfeitas atiradas aos pés das divinas musas da inspiração. Amo-te porque perco o domínio do alfabeto quando te aproximas.

Amo-te porque me fazes perder o medo da morte. Amo-te porque não consigo imaginar a vida sem ti.

Amo-te porque nunca me vou esquecer de te dizer tudo isto. Vezes e vezes e vezes sem conta.

Quando te encontrar.

E Depois?

2009-01-14T04:54:00.000-08:00

No outro dia voltei a pensar sobre a morte. Detesto quando o faço. O meu coração entra em queda livre num precipício de angústia e neurose, cada vez mais apertado à medida que vai descendo, gradualmente metamorfoseando num pequeno ponto negro de tudo o que há de pior na alma humana. Normalmente passa ao fim de pouco mais de cinco minutos, mas são sempre os piores cinco minutos da minha vida...

Tenho um medo terrível da dor incontornável dos últimos estertores da morte, mas não é essa a razão por que me angustio. Tenho uma vergonha inabalável da possibilidade de morrer sem ter causado um verdadeiro impacto no mundo, mas não é essa a razão por que sou neurótico. Sou perseguido diariamente por instintos de auto-depreciacão pela minha incapacidade genética de ‘jogar ao amor’, mas não é essa a razão por que temo a morte.

Sou egocêntrico. Muito egocêntrico. O meu mundo começa e acaba em mim (são raras as vezes em que o admito abertamente, mas os meus melhores dias são aqueles em que resisto ao impulso de controlar quem eu verdadeiramente sou). Como tal, não consigo conceber o mundo sem mim. A minha racionalidade compulsiva não consegue conceber a ideia de uma estação final. Do fim da viagem. De não ter mais nada para fazer. Parar de respirar. Parar de viver. Parar de pensar.

Nos meus momentos de maior fraqueza e fragilidade, entretenho-me com a mentira de uma vida após a morte. Duvido que fosse para o Céu, mas não porque ache que iria para o Inferno. Adorava ter uma oportunidade de dizer a Deus o que penso dele, mas não creio que passe dos primeiros portões. Tenho a certeza que me tornaria um fantasma, um espírito invisível com assuntos por resolver – a divina ironia. Mas, francamente, não teria ninguém para assombrar...

After The Beep

2009-01-06T18:33:00.000-08:00

Hello, it's me again
Sorry about the other day
I got honest for a second
And had nothing else to say

We were friends for far too long
I had no more strength to fake
My heart had to breathe a little
For fear of my heart to break

I was drunk and now I'm sober
With a headache I can't shake
And yet I regret nothing
About my sweetest mistake

I'm ready to walk away now
My soul's no longer sick
So I'll say it one more time
You're the one I'll always *click*

Behold The Human Foreplay

2008-12-26T21:16:00.000-08:00

If she’s feeling down
I’m there to pick her up
If she’s feeling sober
I’m there to fill the cup
If she’s getting bored
I’m there to tell a joke
If she’s getting emotional
Her tears I’m there to soak
If she wants to dance
I’m there to lead the way
If she’s feeling insecure
I know just what to say
If she’s feeling shy
I’m there to set her free
And if she’s feeling horny
There ends the night for me

Cause then the handsome man arrives
From his spot across the room
And I walk slowly to my corner
Her eyes, an invisible broom
There’s nothing left for me to do
Even less for me to say
No reason to praise the work
Of the world’s best human foreplay

Interior Decoration

2008-12-17T03:25:00.000-08:00

I'm going to take my heart out
To make room for my brain
I hardly ever use it
So there shouldn't be much pain
I know it's quite uncommon
But I go against the grain
With the choice of being sad
I just rather be insane

Quase

2008-12-01T07:56:00.000-08:00

O novo ano está quase a chegar. Estou quase a fazer quase-promessas que só serão quase cumpridas. Estou quase a ficar quase-deprimido pelo balanço que vou fazer deste quase-ano. Estou quase a encontrar um objectivo para esta minha quase-vida.

Estou quase a publicar um livro. Estou quase pronto para deixar de me considerar um quase-escritor. Estou quase certo que o maior sonho da minha vida só me vai deixar quase feliz.

Estou quase apaixonado por quase alguém.

E tenho quase a esperança que tudo isto vai quase mudar.

Paradoxo

2008-11-21T10:12:00.001-08:00

Odeio-te.

As minhas entranhas revoltam-se com a mera memória da tua existência. Teres nascido é a prova que Deus não é perfeito.

Morro um pouco por dentro sempre que me deito num dia em que pensei em ti. Como é que é possível que existam pessoas no mundo com uma capacidade tão inata para a crueldade?

Estou farto de ser manipulado por alguém com um QI de dois dígitos e um coração vazio.

Odeio quando me chamas. Odeio ainda mais quando me ignoras.

Derrubaste os alicerces da minha razão.

A minha vida seria tão mais fácil se não fosses o amor da minha vida.

A Lógica do Amor

2008-10-21T04:39:00.000-07:00

Apontou para um par ainda jovem, sentado em dois lugares no canto mais afastado da sala. Vestiam-se com a falsa despreocupação de quem assume o seu aspecto exterior como uma forma de marcar a sua rebeldia contra os conformismos do sistema, simultaneamente apresentando exactamente as mesmas escolhas estéticas que todos os outros ‘rebeldes’ com quem partilhavam opiniões sobre Nietzsche e shots de tequilha. Não podiam ser absolutamente mais nada que estudantes universitários.

«São perfeitos um para o outro. Ela gosta do Citizen Kane, do Star Wars e do Die Hard. Ele ouve quando ela fala e quando responde não está só a arranjar formas de voltar o tema da conversa para ele. Ela é bonita, mas não vaidosa, e não passa todo o santo dia a fazer compras. Ele nunca refila nas poucas vezes em que ela o arrasta. Ela é ainda mais sexy por ser inteligente. Ele é ainda mais charmoso por ter sentido de humor. E, no entanto, desde que ela se sentou que ainda não parou de olhar para o pintas de fato Armani sentado ali ao fundo do balcão».

Esperou que ela olhasse discretamente para o homem sorridente a cinco bancos de distância deles, o protótipo do homem ‘confiante’, com o sorriso típico de quem nunca não está a engatar. Quando ela se voltou de novo, com o canto esquerdo da boca levemente retorcido num esgar de gozo e desprezo, continuou.

«Ela sabe que está com a melhor pessoa que alguma vez encontrou, possivelmente até a sua alma gémea. Confia em mim, ela acredita em almas gémeas. Mas bastava uma vodka de limão e dois dedos de conversa sedutora por parte daquele atrasado mental, para o outro pobre coitado sentado à sua frente estar a ouvir, amanhã ao almoço, um discurso tão sentido quanto ridículo sobre como ela está arrependida, jura que nunca mais volta a acontecer e não compreende por que tem sempre este impulso para se deixar atrair pelos homens que a tratam mal quando tem o mais homem mais perfeito que alguma vez podia encontrar à sua frente».

Quando sentiu que ela ia comentar aquilo que acabara de dizer, interrompeu-a gentilmente com um movimento subtil com a mão que não segurava o copo. O modo como exprimia as suas opiniões era um acto coreografado de pseudo-filosofia, melhor absorvido quando ouvido na sua totalidade. Para ser totalmente honesto, a interrupção também fazia parte da coreografia.

«Mas também não quero que penses que estou a ser totalmente parcial. Ele não tem falta de culpas no cartório. Sabes por que é que ela tem podido estar tão obviamente a olhar para outro homem sem qualquer discussão? Porque ele nem está a reparar. E sabes por que é ele não está a reparar? Porque na sua cabecinha iludida, ele já a tem. Está conquistada. É dele. Nem sequer coloca a hipótese de, depois de ela ter dado o primeiro ‘sim’, alguma possa vez reverter para um ‘não’. A única coisa mais perturbante que a patologia feminina de só se atrairem por homens que vos fazem mal, é a patologia masculina de achar que uma relação amorosa é um acto único de conquista e não uma luta contínua por união».

Never Drop It, Little Boy

2008-10-15T06:35:00.000-07:00

Look at what the boy is holding
Careful, don’t let it fall
As you’re one with the universe
When you’re holding your little ball

He walks gingerly and scared
His task is all but small
His whole life hangs in the balance
Of that shifty little ball

Not immune to what surrounds him
He hears the sexy pleasuring call
Of a life devoid of boundaries
With no scary little ball

But what ominous and vile doom
Shall on his poor head befall
If the careless little idiot
Drops his precious little ball?

He would never let it happen
He would never have the gall
To risk venturing the world
Without his sacred little ball

Content in a land of nothing
Feels no need to have it all
The boy will never hear the sound
Of a bouncing little ball

O Homem no Espelho

2008-09-29T09:03:00.000-07:00

Sou melhor do que tu.

Sou tão melhor do que tu.

Sou muito mais que um conjunto de piadas recicladas de maus comediantes prontas a sair de um coldre infinito de falta de talento e sensibilidade. Ninguém te acha piada nenhuma. Quanto te criticam ‘satiricamente’, estão na verdade a falar a sério. A tua existência fútil está perdida num fogo cruzado de sarcasmo e metaironia.

Sou inteligente, verdadeiramente inteligente. Tenho capacidade de formar pensamentos críticos sobre o que me rodeia e articulá-los naqueles oásis discursivos a que os antigos davam o nome de ‘opiniões fundadas’. O meu cérebro é mais que um arquivo de informações inúteis prontas a serem esgrimidas como idióticas armas para atingir alguma vácua superioridade. A minha cultura não existe para rebaixar a dos outros.

Sou directo e honesto, sem me tornar mal-educado e desagradável. Tu és exactamente o oposto.

Sou sensível e não tenho medo de o admitir. As estalactites do meu coração abandonado derretem em segundos com um beijo na cara de uma rapariga bonita. Faço um esforço concertado para nunca deixar que dúvidas auto-recriminadoras minem as minhas hipóteses de vir a encontrar amor. Estou farto de te ver a desperdiçar oportunidade atrás de oportunidade para encontrares verdadeira felicidade, simplesmente porque decidiste que era mais fácil queixares-te da tua falta de sorte do que fazeres algo para a tentar mudar. Tens a sorte que mereces.

Sou corajoso.

Sou tão melhor do que tu.

Estou farto de estar do lado errado do espelho.

With Hair Of Silk

2008-09-22T03:59:00.000-07:00

(To C.)

With eyes of brown and hair of silk
The princess sits atop her throne
Her lips searching for the memory
Of the smile that once there shone

Always surrounded by people
Still she can’t help but feel lost
She now knows that an open heart
Comes with an hefty cost

When her tears fall to the ground
The castle rocks and falls apart
Scattering the broken pieces
Of her poor misguided heart

But those pieces are not lost
As hope begins to grow
They will soon be reassembled
To be struck with Cupid’s bow

And as she looks upon her kingdom
Searching for a new light
The princess calls upon her knights
To aid her in the fight

And now her lips begin to open
With a smile that’s all her own
With eyes of brown and hair of silk
The princess stands atop her throne

I Really Do

2008-09-16T03:32:00.000-07:00

I like being lonely, it beats being sad
I like being bitter, it beats being mad
I like being loud, it beats being right
I like being quiet, it beats putting up a fight
I like being sarcastic, it beats being sincere
I like eternal longing, it beats having you near
I like being teased, it beats being kissed
I like being forgotten, it beats being missed
I like having followers, it beats having friends
I like driving Porsches, it beats making amends
I like silent acceptance, it beats the push and the shove
I like being myself, it beats being in love

This Dark And Lonely Place

2008-08-05T08:44:00.000-07:00

A song by Pedro Quedas

He says the right things
In his very right voice
Sure, he has no girlfriend
But that is just his choice
Everybody loves him
And he loves them right back
Oozing with charisma
That he never seems to lack
Always center stage
Always in demand
He has every single one of you
Eating off his hand
You wish you could be like him
He’s the sun in your sky
He’s the very perfect model
You model your life by

But when he comes home
His colorful life turns grey
He wishes he would find God
Just so that he could pray
He cries without a single tear
Running through his face
He just wants to escape
This dark and lonely place

He says the right things
But he doesn’t really care
He never had a girlfriend
He was never one to share
Everybody loves him
No one gets that he is sad
Faking the charisma
That he never really had
Always center stage
Always in demand
He has every single one of you
Biting off his hand
He wishes he could be like you
With no need to pretend
He stares into the bright lights
Wishing it all to end

And when he comes home
His colorful life turns grey
He wishes he would find God
Just so that he could pray
He cries without a single tear
Running through his face
Lost in his own head
This dark and lonely place

It’s all your damn fault
It’s your own cross to bear
Stop your fucking whining
‘Cause I don’t really care
You wanted to be famous
But you can’t stand the fame?
You chose this life, you coward
You have no else to blame
Now put on your best smile
That’s all I need to see
If I wanted to be sad
I would live my life through me
So start your little dance
The very best that you know
I’m feeling kinda bored
So just get on with the show

And when he comes home
His colorful life turns grey
He wishes he would find God
Just so that he could pray
He cries without a single tear
Running through his face
That’s the fate of his life
This dark and lonely place

Deus

2008-08-02T12:28:00.000-07:00

Deixa-me em paz.

Não preciso da tua aprovação para viver a minha vida. Pára de me enviar zombies com fatos de Carnaval para me tentar vender a tua banha da cobra.

Não acho que seja necessário passar 25 anos sem conhecer verdadeiro amor para lhe dar valor quando este aparecer. Estou farto de ser a tua cobaia, o teu rato de laboratório. Recuso-me a aceitar os caprichos de um cientista louco com requintes de sadismo.

Não admito que te tenha de dar satisfações. A minha vida não começa nem acaba em ti. Se vou ser assim tão subserviente em relação a alguém, acho bem que haja sexo à minha espera no final do dia.

Aquilo que consegui na minha vida, fui eu que o consegui. E a ajuda que tive, foi dos meus amigos. Pára de tomar crédito pela bondade e senso comum inerente aos melhores seres humanos. Só admito que o faças quando admitires que todos os pedófilos, nazis e serial killers também são da tua responsabilidade. Satanás não passa da desculpa de um cobarde que não consegue aceitar que não é perfeito.

E pára de nos fazer crer que criaste a Terra à 6 mil anos atrás. Basta-me pegar numa pedra no chão para provar que isso não é verdade.

Não te aproveites dos mais desafortunados para aumentares o teu clube de sócios. Se queres conquistar o meu respeito, envia missionários sem bíblias. Fá-los dar de comer a africanos à beira da morte sem dizerem uma única vez a razão divina que os impele. Pregar salmos enquanto se dá pão é chantagem emocional da pior espécie. Pára de fingir que é nobre.

Não me vou colocar de joelhos nem simular uma cruz com a mão para que tu saibas que eu acredito em ti. Não passas de uma estrela de rock no crepúsculo da sua carreira, a agarrar-se desesperadamente às poucas e alheadas groupies que ainda lhe restam.

Jesus Cristo não é teu filho. Era simplesmente um homem, que inspirou várias pessoas a praticar o bem. Ao reduzi-lo à divindade inerente à tua progénie, estás essencialmente a dizer que mais nenhuma pessoa consegue - ou vai conseguir - praticar verdadeiro bem.

Eu procuro levar uma vida honesta e pura porque eu quero. Quero que as pessoas façam o bem porque é a atitude correcta, não por medo de retribuição divina. E isso nunca vai ser possível enquanto existires.

As coisas boas que já foram feitas em teu nome são vastamente ultrapassadas pelas coisas más. Estou farto de viver debaixo da tua sombra.

Não acredito em ti. E se acreditasse, não gostava de ti.

A mentira que representas torna o mundo pior.

Deixa-me em paz.

O Guião

2008-07-21T04:44:00.000-07:00

- Não me estás a perceber. O que eu estou a querer dizer é que o facto de a tua vida, até agora, te encaminhar para uma situação razoavelmente semelhante à minha, nada te pode garantir que assim continue. Embora talvez possa, por vezes, não parecer assim, a tua vida não é um guião pré-escrito por nenhuma entidade divina e superior. É uma sequência caótica de acontecimentos que moldam as tuas escolhas. Eu sei que é mais fácil viver a vida numa eterna birra adolescente e queixares-te de como nada te corre bem – acusou , sabendo muito do que estava a falar – Mas é o que tu fazes em resposta às adversidades que molda a pessoa que és. Não os acontecimentos em si.

Vícios

2008-07-15T03:39:00.000-07:00

Mesmo os homens mais racionais e obsessivos não conseguem escapar ao vício. Algumas das mentes mais estruturadas e fundamentadas na razão de sempre viram a sua vida minada pela incapacidade de conseguir resistir aos seus impulsos. Fossem os seus vícios tabaco, álcool, drogas, doces ou mulheres. Matar não é mais do que outro impulso a tentar desencaminhar o trilho do bom senso. O facto de ele conseguir conter esse impulso aos seus limites auto-impostos, não o tornava menos irredutível. O que eu quero dizer com isto é que é perfeitamente possível duas pessoas terem personalidades e mesmo experiências partilhadas sem necessariamente partilharem os mesmos vícios. A existência de um vício e a expressão desse mesmo vício não têm necessariamente de se equivaler.

The Raven Lunatics

2008-07-07T06:29:00.000-07:00

Este vídeo é dedicado a todos os que adoram o poema "The Raven", de Edgar Allan Poe, tanto como eu. Bem, isso e pessoas que consideram a religião algo de estranho e fanáticos religiosos à nossa porta algo de impossivelmente irritante.

The Raven Lunatics

Once upon a weekend morning, woken by a sound and yawning
Feeling queasy and faint I pulled my undies from behind the door
While I poked my sagging belly, sniffing at my socks so smelly
Beer-stained jeans strewn on the telly, someone rapping at the door
"Who the fuck is that?" I grunted, "tapping on my bloody door
Must be Mormons. This means war."

Yes I vaguely now remember plans to murder and dismember
Stuff those Mormons in a blender, that will grind them up for sure
Wishing I'd had chance to borrow instruments of pain and sorrow
They won't smile as much tomorrow, with no teeth they'll have to tour
Fucking up my early mornings, every week I must endure
This disease I will now cure

With my inner thoughts came flirting torture plans for brutal hurting
Kill them, drill them! Such a drastic remedy you never saw
Thoughts of giving them a beating, while they gave their sickly greeting
"How's your day sir, we are meeting all your neighbours at their door
We have words of Jesus, greeting all who open up their door
We have been eight times before."

Thus I dreamed as I descended; down the stairs my journey ended
"Who the fuck is that?" I shouted through my anti-God Squad door
And the voices, as expected, came from those I craved dissected
"Jesus Christ of Latter-Day, we're Mormons and we're at your door
Though we came last Saturday we'd like to talk a little more"
Knife in hand, twas time for gore

Out into the daylight leering, I saw Mormons disappearing
Dashing, leaping steps, no Mormon ever ran so fast before
O'er the garden fence they vaulted, like two frightened sheep they bolted
Knowing that if they but halted from their veins much blood would pour
Turning back inside I almost managed to re-close the door
When I gave a mighty roar

Up my garden path approaching, in my private space encroaching
Jovo's Witnesses were broaching subjects I had heard before
"Surely friend you see the power, of our Lord, this is the hour
Would you like to read Watchtower? Let us now your faith explore"
They saw not the knife I carried, knew not what I had in store
This chance I could not ignore

"Step inside, ignore the clutter." Beckoning, I hid the cutter
In they stepped so eagerly I felt it right I should implore,
"Please don't think me too untidy, I've been partying since Friday
Though it looks like someone died he hasn't, that you can be sure
Though this may not be a palace, on my wages it's a chore
I can pay for nothing more

Though religion started piling, thinking "Bullshit" I kept smiling
Digging graves inside my mind I found God easily ignored
Thinking of my daily shaving, would a razor blade engraving
Stop these fuckers and their raving. I was getting very bored
When they stop I'll cut them all to pieces with my Ninja sword
Quoth the Witness, "Praise the Lord"

As they spoke I tried, though vainly, not to laugh at them but mainly
Thought of ways to shut them up - I couldn't bear to hear much more
All at once I mentioned seeing floods of white - the Supreme being?
No, that's right, I fell down skiing. Go on, as you were before
And they didn't take the hint. They droned on, dreary as before
They knew not what was in store

All their ravings seemed psychotic, sounded like something hypnotic
Turned their minds as if they left their sense of reason at the door
Once they almost heard me mutter, "Fuck off back to God you nutter"
Pausing, one of them did utter, "Share your thoughts, let's pray we four"
Counting round the room I saw that yes indeed we now were four
My mate Dave was on the floor

Dave blew off, the fart was broken, stood up and his zip was open
But that didn't matter cos a watch was all that David wore
"Shit, that party rocked - I'm blasted. Never been so fucking plastered
Wait a minute, who's this bastard? Who's that woman? What's the score?
Love those jugs, so tell me darling - you the stripper or the whore?"
This was what Dave called rapport

Now she'd lost her constant smiling, Witness two had started dialing
Seems we were about to greet police aplenty through our door
Quickly Dave sprang into action; though still naked got some traction
And to my great satisfaction took the phone she held before
Panic-stricken, Jovo's finest dropped their Bibles, stormed the door
They had God and he's hardcore

Never mind their sins confessing, these two fought like dogs, no messing
Both the male and female Witness pushed us back against the door
Brawling like a supernova, pretty soon the fight was over
Victory was won, Jehovah kicked our asses round the floor
"Seventh verse, Ezekiel eight reads 'and he brought me to the door'"
With that said they preached no more.

As they left I had a notion that outside I heard commotion
Voices raised and punches swinging, jack boots marching on the floor
Surely not? They knock on Mondays. But it was - a gang of fundies!
See them fight and hear their guns blaze! No-one hates the Jovos more
Redneck fundamentalists - short, bald and stupid at our door
Quoth the fundie, "Holy War!"

Prophesying doom and evil, rapture-ready, God's retrieval
Of the fundie Christians is what they think they have in store
Till you're born again you're taunted, knowledge of the scripture flaunted
No escape - by fundies haunted. They find sinners, they want more
"Hear the word of Jeeesus sinners, beg forgiveness on the floor!"
Now those goons were at my door

Dave, now dressed, and I were rising, fearful of proselytising
By the band of Heaven huggers warning us of Satan's horde
"Sell your souls to God you sinners, atheists are never winners
You'll end up as Satan's dinners, skewered, barbecued and gored
If you're gay the Devil's gonna cut your dick off with his sword
But no pressure, Praise the Lord!"

Now the fundies were departing but, before they could, was starting
Something worse than Jesus cos Al-Qaeda joined, without remorse
Chants of 'God is great' were spoken, fundie bodies dead and broken
All the neighbourhood was woken by extremist jihad force
Death toll rising by the minute - does religion this endorse?
Quoth the Muslims, "Yes, of course"

And religion, never flitting, still on all our lives is shitting
In our schools and in our streets the faith heads speak out more and more
But we'll fight against their scheming, atheists will keep on dreaming
Maybe one day we'll be beaming news that faith has hit the floor
And we'll get some sleep at weekends with no God Squad at our door
Make it soon and evermore!

Escolhas

2008-07-02T08:04:00.000-07:00

Nunca imaginou alguma vez vir a sentir aquilo. Na verdade, nunca imaginou alguma vez vir a sentir. Sentia-se, pela primeira vez na sua vida, verdadeiramente livre. Livre de pressões, de depressões, de juízos e auto-repressões. Livre de si mesmo. A felicidade, um conceito no qual já havia perdido a esperança, inundava o seu ressequido coração com uma alegria impossível de descrever e, até há poucos momentos atrás, impossível de sentir.

Havia passado grande parte da última hora a tentar-se convencer que se estava a iludir, que era impossível uma mulher tão gira e inteligente estar sequer remotamente interessada num tipo como ele, que era a bebida a falar. Era um debate interior que se originava na sua cabeça desde que tinha descoberto a irresistível sedução do outro sexo. E de todas as vezes que tal acontecia, o seu coração era brutalmente derrotado pela sua racionalidade.

Por isso estranhou tanto quando deu por si a considerar sequer a hipótese de correr um risco para ser feliz. Tinha passado tantos anos a controlar-se que o ténue vislumbre de uma vida espontânea o inebriava, de uma forma muito mais intensa que qualquer copo que alguma vez tivesse bebido.

Sabia que tinha muitos esqueletos no seu armário, muitos segredos que nunca poderia vir a partilhar. Mas o amor não é um sentimento de pequenas mentiras, mas de grandes verdades. A vida era uma sucessão de escolhas e, por uma vez na vida, escolheu ser feliz.

Quando ela voltou a olhar para ele, deixou o seu mais puro sorriso falar:

- Tenho uma coisa a dizer-te.
- Ok... mas agora espera só um bocadinho – respondeu, levantando-se – Vem aí o meu namorado...

Destino

2008-06-29T02:12:00.000-07:00

Nunca fui muito de acreditar em destino. Sempre me recusei a aceitar que a minha vida não passa de uma história já contada que ainda estou a viver. Sempre me recusei a aceitar que a monotonia anestesiante da minha vida não é mais que uma piada de café entre dois deuses embriagados no Bar do Fim do Tempo.

Mas não sou um ávido defensor do poder do empreendimento humano. Longe disso. Sempre achei que a quantidade de pessoas que morrem todos os anos atingidas por raios é uma prova bastante irrefutável dos limites da auto-confiança.

Não, não tenho dúvidas que existem forças superiores a mim mesmo, forças que me controlam, limitam, prendem o meu corpo e o mantêm bem longe dos céus onde a minha mente flutua. Sou demasiado racional para não conceber o conceito de limites naturais. Simplesmente não consigo ver ordem nessas forças, só caos. Completo, denso e irredutível caos.

No entanto, apesar do turbilhão emocional que se apodera do meu coração a cada segundo que passa, sempre mantive uma atitude exterior de obsessiva organização e necessidade de controlo. Uma gola torta na camisola de alguém à minha frente é o suficiente para arruinar a minha boa-disposição. Tal como um garfo ligeiramente desalinhado numa mesa, de outro modo, perfeita. O mundo à minha volta tem de estar perfeito. E essa perfeição tem de ser definida por mim.

Esta minha crença no caos das forças exteriores é, portanto, constantemente interpretada como um paradoxo numa pessoa que regimenta a sua vida de uma forma tão obsessivamente ordenada, mas nunca achei que fosse. Na verdade, considero que a predominância da minha própria ordem pessoal é a grande razão porque não consigo aceitar qualquer outro tipo de ordem. A Natureza é um limite do corpo. Deus é um limite da mente.

The Death Of A Modern Man

2008-06-26T03:18:00.000-07:00

"A Modern Man"

«I'm a modern man, a man for the millennium, digital and smoke free. A diversified multicultural postmodern deconstructionist, politically, anatomically and ecologically incorrect. I've been uplinked and downloaded. I've been inputted and outsourced. I know the upside of downsizing. I know the downside of upgrading. I'm a high tech lowlife. A cutting edge state-of-the-art bicoastal multitasker, and I can give you a gigabyte in a nanosecond.

I'm new wave but I'm old school, and my inner child is outward bound. I'm a hot wired heat seeking warm hearted cool customer, voice activated and biodegradable. I interface from a database, and my database is in cyberspace, so I'm interactive, I'm hyperactive, and from time-to-time, I'm radioactive.

Behind the eight ball, ahead of the curve, riding the wave, dodging a bullet, pushing the envelope. I'm on point, on task, on message, and off drugs. I got no need for coke and speed, I got no urge to binge and purge. I'm in the moment, on the edge, over the top, but under the radar. A high concept, low profile, medium range ballistic missionary. A street-wise smart bomb. A top gun bottom feeder. I wear power ties, I tell power lies, I take power naps, I run victory laps.

I'm a totally ongoing bigfoot slam dunk rainmaker with a proactive outreach. A raging workaholic. A working rageaholic. Out of rehab, and in denial. I got a personal trainer, a personal shopper, a personal assistant, and a personal agenda. You can't shut me up, you can't dumb me down. 'Cause I'm tireless, and I'm wireless. I'm an alpha male on beta blockers.

I'm a non-believer and an over-achiever. Laid back but fashion forward. Up front, down home, low rent, high maintenance. Super size, long lasting, high definition, fast acting, oven ready, and built to last. I'm a hands on, foot loose, knee jerk, head case. Prematurely post traumatic, and I have a love child who sends me hate mail.

But I'm feeling, I'm caring, I'm healing, I'm sharing. A supportive bonding nurturing primary care giver. My output is down, but my income is up. I take a short position on the long bond, and my revenue stream has its own cash flow. I read junk mail, I eat junk food, I buy junk bonds, I watch trash sports. I'm gender specific, capital intensive, user friendly, and lactose intolerant.

I like rough sex. I like tough love. I use the f word in my email, and the software on my hard drive is hardcore, no soft porn. I bought a microwave at a mini mall. I bought a minivan in a mega store. I eat fast food in the slow lane. I'm toll free, bite sized, ready to wear, and I come in all sizes.

A fully equipped, factory authorized, hospital tested, clinically proven, scientifically formulated medical miracle. I've been pre-washed, pre-cooked, pre-heated, pre-screened, pre-approved, pre-packaged, post-dated, freeze-dried, double-wrapped, vacuum-packed, and I have an unlimited broadband capacity.

I'm a rude dude, but I'm the real deal. Lean and mean. Cocked, locked and ready to rock. Rough tough and hard to bluff. I take it slow. I go with the flow. I ride with the tide. I got glide in my stride. Drivin' and movin', sailin' and spinnin', jivin' and groovin', wailin' and winnin'. I don't snooze, so I don't lose. I keep the pedal to the metal, and the rubber on the road. I party hearty, and lunch time is crunch time.

I'm hanging in, there ain't no doubt. And I'm hanging tough, over and out».

George Carlin (1937-2008)

Os Jovens Adultos

2008-06-24T07:20:00.000-07:00

Olha para eles. Nenhum com mais de 25, 26 anos, cansados, explorados, ansiosos por poderem parar de fingir que percebem o que estão a fazer neste mundo. Vestidos em fatos caros que não condizem com os seus ares sonhadores e distantes, olham para o fundo do seu terceiro copo de whisky na esperança que a anestesia nebulosa da primeira bebedeira do fim de semana os ajude a esquecer a profunda falta de propósito a que as suas vidas chegaram. Morto que está o romance com o conceito do “primeiro emprego”, não pensam agora em mais nada que o tempo a passar. Quantas horas para ir para casa? Quantos dias para o fim de semana? Quantos meses para as férias? Quantos anos para a reforma?

Triste sina a dos jovens adultos. Sem tempo para serem jovens e sem dinheiro para serem adultos.

Diários

2008-06-19T15:40:00.000-07:00

Lembrou-se de uma conclusão a que tinha chegado há cerca de cinco anos atrás (aquela altura da sua vida em que achava que era verdadeiramente possível chegar a qualquer tipo de conclusão): não tinha jeito para escrever diários. Sempre que tentou, em criança, escrever um diário, cansava-se a meio e nunca escrevia nada que tornasse o papel mais que futuro material de reciclagem. Ao ler o que havia escrito, apercebeu-se que, pelo contrário, não conseguia escrever nada que não fosse, de uma forma ou de outra, uma espécie de diário – um diário escrito em balas e colorido a sangue.

Desde pequeno que se isolava no seu mundo de histórias e crimes. Em muitas conversas na esplanada da sua faculdade havia-se esforçado por fornecer os seus amigos (e a sua própria psique confusa) com explicações freudianas de expiação de sentimentos e frustrações através da escrita – de como a sua escrita, violenta e sarcástica, era uma forma de reagir às atrocidades sociais de uma forma que os seus códigos de conduta não lho permitiam. Mas a verdade (esse monstro indestrutível que mais do que procurar ele se esforçava por evitar) é que era um homem (?) muito só. Tinha muitos amigos, mas isso é um factor totalmente alheio ao sentimento de solidão.

Penso que só quem já alguma vez se sentiu realmente só pode compreender na totalidade a natureza destrutiva da solidão. Aquele frio permanente a percorrer o estômago lembrando-nos constantemente de que ninguém nos ama. Não interessa que alguém nos diga eventualmente o quão especiais nós somos. Ao fim de algum tempo de exposição a este sentimento, ganha-se uma consciência, racional, de que ele nunca vai terminar. Estabelecemos uma relação obsessiva com o nosso coração (ou assim nós julgamos, pois ao fim de algum tempo este deixa de conseguir impor os seus desígnios face ao jugo tirânico do cérebro) e procuramos incessantemente a saída. Mas não a encontramos. Pois na solidão só encontramos mais solidão. Cada pessoa que nos ignora (ou simplesmente prefere outra) empurra-nos cada vez mais para dentro do nosso próprio casulo.

Era essa a razão porque escrevia as suas histórias – não para expiar sentimentos mas para os sentir. Porque na solidão não há alegria, tristeza, alívio, medo, nada – apenas solidão. E porque a sua obsessão auto-depressiva havia incapacitado de tal forma a sua capacidade de se relacionar, social ou espiritualmente, consciencializou-se que a única forma de chegar aos sentimentos era ir além deles, apanhá-los na sua forma de expressão artística. Sabia perfeitamente que não passavam de simulacros auto-induzidos – mentiras cósmicas disfarçadas de palavras. Mas também sabia que eram a única coisa que o mantinha vivo.

Irrita-me

2008-06-16T04:02:00.000-07:00

Irritam-me pessoas que me perguntam qual é a minha fantasia sexual favorita. No que me diz respeito, fazer sexo já é fantasia suficiente.

Irritam-me tops com coisas escritas. Como se eu precisasse de mais uma desculpa para olhar na direcção do decote de uma mulher.

Irrita-me não conseguir parar de cantar músicas de filmes da Disney sempre que bebo um copo a mais. Irrita-me que o fruto do meu vizinho pareça melhor que o meu e que o seu sonho de ir lá em cima, eu creio, é engano seu. Irrita-me que a minha cultura musical disparatadamente eclética tenha o condão de atrair amigas e repudiar namoradas.

Irrita-me que tão poucas pessoas compreendam o valor e investimento emocional em passar uma noite inteira sem dormir por causa de um videojogo. E irrita-me que os que compreendem, lhe dêem demasiado valor e investimento emocional.

Irrita-me ver modelos a dizer que só querem um homem com sentido de humor. Se o George Clooney anunciasse ao mundo que era um pedófilo ninfomaníaco com um fetiche por borracha e que gosta de fazer sexo com animais mortos, 90% da população mundial continuaria a achar isso charmoso. E muito mais atraente que qualquer piada minha.

Irrita-me ter de me vestir de preto para ouvir um concerto de Metallica. Irrita-me que todas as “contra-culturas” tenham códigos de vestuário, hinos oficiais e falsos profetas.

Irrita-me quem acredita que Deus precisa de rituais pré-fabricados para aceitar a tua fé. Irrita-me quem acredita que um ser perfeito possa ser tão superficial e mesquinho. E odeio quem os fez acreditar nisso. Irrita-me que não acreditar em Deus não passe de outra forma de religião. Irrita-me não acreditar em Deus. A minha vida podia ser tão mais fácil.

Irrita-me esta tendência de considerar que ser culto é ser arrogante, e pessoas que acham que tirar um curso universitário não é mais que passar meia década em coma alcoólico. E depois irrita-me ver pessoas com cursos universitários a dizer “Ra-X” e a darem-lhes razão.

Irritam-me pessoas que dizem que não se interessam por política, mas depois se queixam de como não são representadas. Que gritam injúrias abafadas sobre a exploração dos seus patrões, mas depois desprezam quem faz greve em protesto.

Irritam-me pessoas que acham que não votar é o mesmo que votar em branco. Como se não conseguir sequer tirar o cu do sofá para ir buscar uma cerveja à cozinha fosse alguma forma de rebeldia contra o sistema.

Irritam-me pessoas que dizem não ser de esquerda nem de direita, com medo que de algum modo sejam vistos como “políticas” e, como tal, parciais. Irrita-me que política e retórica se tenham tornado palavras feias. Irrita-me que conservadorismo não seja. Irritam-me liberais com medo e fascistas com coragem a mais. Irritam-me minorias que votam à direita. Não compreendo mulheres que votam à direita. Irrita-me que uma “minoria” de 51% ainda seja silenciosa. Irrita-me ainda mais que quando as minorias quebram o silêncio não sabem falar sobre mais nada que sobre a sua condição de minoria. Irrita-me não ter forma de compreender por que o fazem.

Irritam-me todas as pessoas que me vão dizer que eu tenho “queda” para isto depois de lerem este texto. Irritam-me pessoas que gostam de humor fácil porque são burras e ainda mais as que gostam de humor fácil porque não percebem que isso não é ser irónico.

Irritam-me pessoas que insistem em repetir o mesmo comentário vazio na esperança que se torne mais interessante pela repetição. Irrita-me que não percebam a figura triste que estão fazer. Irrita-me pensar coisas tão cruéis sobre os outros.

Irrita-me fazer tudo pelos outros e nada por mim. Irrita-me ser convencido ao ponto de achar que faço tudo pelos outros mas pessimista o suficiente para achar que não faço nada por mim.

Irrita-me sentir a compulsão de pedir desculpa sempre que alguém me pisa na rua e continua a andar sem dizer uma palavra. Irrita-me ficar irritado por ser bem-educado.

Irrita-me que respeitar o próximo seja considerado fraqueza e ser um atrasado mental honestidade. Irrita-me que só saibamos utilizar a liberdade para gritar obscenidades. Irrita-me quem acha que só os carecas tatuados é que são racistas.

Irritam-me pessoas que acham que é preciso acontecer algo de mau para eu me deprimir. Irrita-me quem não compreende esta minha maneira de ser. Irrita-me quem não me compreende. Irrita-me saber tudo e não compreender ninguém.

Irrita-me nunca chorar. Irrita-me ainda mais não saber se isso é um motivo de orgulho ou embaraço.

Irrita-me saber que não vou chegar a lado nenhum sem ajuda. E irrita-me que isso me irrite. Irrita-me que isso me irrite.

Irrita-me só ter coragem para dizer o que penso e nunca o que sinto.

E irrita-me já ter sido suficientemente fraco para ter feito quase tudo aquilo que me irrita.

The End

2008-06-14T16:39:00.000-07:00

Nunca consigo começar a escrever nada sem pensar antes como vai acabar. Portanto aqui vai:

RIP

Pedro Quedas
AKA "O Bravo"

Amigo eterno
Deixa um manancial virtualmente interminável de comentários sarcásticos por fazer

(1982-2082)